En verano se suspende la vida

La normal, la de la rutina diaria, la de la noche a las siete de la tarde, la de las extraescolares de los niños.

Y sin todo eso la vida es otra cosa

Web repleta de suspensos

Entre chancletas, helados, crema solar, visita a la playa o montaña. Pantalones cortos.

Y entonces entras en un museo. Un fresco, agradable lugar donde la cultura es el templo.

Donde de algún modo tus chancletas quechua, tus mofletes rojos y tu tiempo libre ya no encajan del todo.

Y me gusta esa distonía. Ese impás.

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Y de nuevo vuelves a ver lo absurdo que es ser.

Ser en invierno, con frio, con rutinas, con quemarse de vivir.

Y ese tan único que te crees es igual que esos turistas con piel de cangrejo, que pueblan el centro histórico y parecen idiotas mientras cenan paella descongelada en chancletas.

Y ahora eres tú un simple humano que tiene calor, que huele a cloro y que come helado de menta y chocolate del supermercado.

Y entonces te imaginas a Rubens, pasando calor o en la cola de la carnicería y aún así pintando con toque.

Y pareciera que el arte ya no solo se hace en invierno.